Opiniones, proyectos y criticas constructivas.

Jueves, 01 de febrero de 2007

POEMAS AISLADOS

1
Estoy tan perdido como nunca lo he estado, en lugar sin retorno donde los recuerdos venturosos me asfixian cual víboras enroscadas en mi cuello, sigo adelante dejando de improvisar en el teatro de la angustia: respetando los cuadros negros y blancos de una vida más allá del terror sudamericano.

2
24 horas de poesía toxica fluyen sin cesar por mis apolilladas neuronas y arterias de “poeta” maldito, ¡no haciendo nada importante por ahora! Lo moral, lo espiritual, lo racional, lo estético, lo artístico y lo pasional… son sólo mendrugos en la mesa por ahora.

3
Soy un ajedrecista estúpidamente obsesionado por un juego, que no sé jugar, ¡sí! soy un peón para perder por gusto a cada orden de la reina vida, cada movimiento se vuelve una necesidad: perezosa, picara, aparente, decadente, circunstancial o simplemente vital.

4
Voy en busca del país de la maravillas, ¡sin Alicia desde luego! Oh, poeta burdamente obstinado por tu ceguera en gramática deforme y sublime… ¡para mi desde luego! - Te hablo yo – tu único amigo, ¡eres o soy un monstruo confuso, compartiendo un mismo cuerpo? (…) un silencio sacude mi corazón donde la interrogación me desangra lentamente en la oscuridad de mi estudio improvisado.

5
Fui un cero a la izquierda la mayor parte del camino de tercero, pero muy superior al son de la cobardía de espantapájaros muy cercanos a mi deleite; y también para aquellos cuervos muy lejanos a mis logros. Pero nunca dejo de hojear esos maremotos paisajes (La gran sequía de mi mundo, 26 poemas antes del ocaso, El 666 de la poesía, Musas del abismo, Sin control, Resurrección: escuálidamente publicados) yacen abultados en el baúl oxidado de mi alma; escritos en el psicodrama de una atormentada mano muerta.

6
¿Dónde comencé ha cambiar descaradamente a finales del siglo XX, para hacer tanto daño! ¡Fue culpa de la insalubre necesidad de someterme al abismo por un estúpido orgullo artístico, probando así mi verdadera humanidad? (…)


¡Oh, humanidad estas ahí?

7
Humanidad donde no hay realmente nadie a mi lado… sólo esta bella y necia oscuridad de féminas manos que arrulla mi dolor. Estoy parado más allá de toda normativa poética, pero valoricamente me quedé obsoleto al concluir mi lóbregos experimentos - eso sí – siempre respetando una ley falsa y corrupta al desvelo de mi “talento” perdido… más allá de unos cuantos poemas, notas y reflexiones – no hay nada –no valgo nada, vivo al temple de la espada y al consuelo de un libro esotérico, en una justicia ajena al Hombre y a la de Dios.

8
Universalmente me planto cual demente melancólico creando desconsolado un universo paralelo con todas sus implicaciones… Ese universo que tantas noches me bebo a sorbos embriagadores con la intención de ahogarme formando así un océano de desencanto en rimas de basura cotidiana, eso sí hecha con todo mi corazón.

9
Sigo siendo preso de aquellos antojos terroristas del siglo pasado donde con plena juventud formaba mi propio Apocalipsis, al ritmo de Nirvana, Negu Gorriak, Mano negra, Def con dos, Ludwig von 88, Todos tus muertos, Sekta core, fabulosos cadillacs, etc.; siendo ese tiempo un paria feliz de la sociedad o suciedad de aquella época sin compromisos; pero es bien distinto ya con 31 años encima me abstengo de todo riesgo.

10
Ahora, soy una contradicción animada por la barbarie de mi mal-venturado arte, sí el arte de escribir pendejadas surrealistas: una masa de artículos, conjunciones, verbos, sujetos, predicados, etc. Estúpidamente escupidos en poesía narrativa de verdades y ficciones al son de mi locura, mientras pretendo ser un poeta moderno y bien portado – pero es imposible… musito durante un condenado día soleado ¿Por qué tanto miedo a la parca conclusión de mis días, sí tantas veces añoraba burlonamente su resultado? ¿Por qué tanto miedo al despertar de mis noches, sí tantas veces deje de dormir para vivir plenamente al gozo de mis quebrantos?


Ah, una Respuesta inconclusa:

Quizá sea por la no conclusión estricta:

de mis acciones por más burdas que sean

de mis pasiones por más tormentosas que sean

de mis proyectos por más excéntricos que sean

de mis necesidades por más surrealistas que sean…


¡Nunca – jamás – no – de ningún modo – imposible! Se tornaran como una hermosa mañana de primavera, para mi poca y mucha satisfacción. Nota, dejo de escribir (…)

10
Vuelvo ha ser un hombre de temperamento diabólico con emociones muy “artísticas” ya con 31 años de soledades y heridas que nunca sanan y jamás se olvidan sintiéndome un ermitaño clandestino algunas malditas veces.

11
Oh, Dios desquiciado de mi corazón… muy enfermo de azufre, salitre, incienso y fuego me volcó en ingravidez voluntaria por el deseo de ser un Santo castrado y con milagros de antimateria; ¡convulsiones, dolores, y mucho silencio! - Vuelo en si. Espero terminar alguna vez este ensayo para hacer poesía ¡siendo en el fondo yo, una mano muerta con su pro y su contra

!2
Algunas veces me desvelo en mi improvisado estudio aquí y allá, donde dejo caer un mazo de apuntes y poemas eternamente inconclusos, con cigarrillo en mano y no escribiendo nada, pasan las horas, los días, los meses, las estaciones y los años: ‘ahí estoy donde no quiero estar! tan sólo me vuelvo a decir…

Soy un poeta solitario - aún si este casado viviendo una feliz cotidianidad antipoética.
Soy un poeta con buenos modales - aún si use Old Space como perfume y deje de bañarme por días, en contraste con los hábitos higiénicos de mi esposa.
Soy un poeta pacifista aún si – beba coca cola como un cerdo y la empresa fabricante auspicie guerras e invasiones a naciones pobres e inestables por cuenta de EUA.
Soy un poeta bien parado aún si – no he ganado algún concurso literario, alguna beca o publicar un libro como se debe.
Soy un poeta apolítico aún si – si deteste mezclarme en la masa seudo intelectual de activistas y artistas: comunistas, socialistas, neoliberales, revolucionarios de palos y piedras, vegetarianos terroristas y humanistas capitalistas.
Soy un poeta de corte latinoamericano aún si – mis fuentes de inspiración en este siglo son: Sopor Aeternus, Byork, Diamanda Galas, Mario Cruz, William Burroughs, Javier Corcobado, Cesar Vallejo, Bukowski, Jodorowsky, Jack kerouac, Allen Ginsberg, los poetas simbolistas y malditos, Lou Reed y toda la cotidianidad freak de mi entorno.

POR
ANTONIO HERRERA

PD:
(POETA EN SUDAMERICA)

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